Lundi 1 juin 2009
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17:59
... Pour terminer ce long week-end ! (et aussi parce que les révisions du Bac se font
longues et mangeuses de temps libre)
Connaissant les goûts de mon public (et surtout les miens), je vous en ai choisi deux: le plus salace et le plus poétique de ceux que j'ai lus.
Pour les ignares comme Julien (:p), le poète qui a écrit ça s'appelle Francis Ponge, l'inventeur des "proêmes", des poèmes
en prose.
Un extrait de l'article de Wikipédia: "Poète contemporain, il éprouve déjà, à l'âge de dix-sept ans, une violente
révolte contre le parler ordinaire : "N'en déplaise aux paroles elles-mêmes, étant donné les habitudes que dans tant de bouches infectes elles ont contractées, il faut un certain courage pour
se décider non seulement à écrire, mais même à parler" (Proêmes, "Des Raisons d'écrire",II). Les difficultés qu'il éprouve à exprimer sa douleur après le décès de son père en 1923 avivent son
sentiment d'un « drame de l'expression" (vous devriez lire la suite de l'article, c'est passionnant; je ne
mettrai rien sur mon blog, ça ne serait que du vil copier-coller tellement qu'il est chouette)
*****
L'adolescente
Comme une voiture bien attelée tu as les genoux polis, la taille fine; le buste en arrière comme le cocher du cab.
Tu te transportes, tu te diriges; ton esprit n'est pas du tout séparé de ton corps.
Pourquoi soudain t'es-tu arrêtée ?
- Les deux ampoules d'un sablier peu à peu se comprennent.
On jouit à la gorge des femmes de la rondeur et de la fermeté d'un fruit; plus bas, de la saveur et jutosité du même.
La Barque
La barque tire sur sa longe, hoche le corps d'un pied sur l'autre, inquiète et têtue comme un jeune cheval.
Ce n'est pourtant qu'un assez grossier réceptacle, une cuiller de bois sans manche: mais, creusée et cintrée pour permettre une direction du pilote, elle semble avoir son idée,
comme une main faisant le signe couci-couça.
Montée, elle adopte une attitude passive, file doux, est facile à mener. Si elle se cabre, c'est pour les besoins de la cause.
Lâchée seule, elle suit le courant et va, comme tout au monde, à sa perte tel un fétu.
Par Nÿd Drakan
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